Муза (Ты хочешь проклинать, рыдая и стеня…)
Мы рождены для вдохновенья,Для звуков сладких и молитв.Пушкин Ты хочешь проклинать, рыдая и стеня,Бичей…
Мы рождены для вдохновенья,Для звуков сладких и молитв.Пушкин Ты хочешь проклинать, рыдая и стеня,Бичей…
Свободного стиха прославленный творец,Услышана твоя молитва, друг народа:По манию царя взошла…
Молю тебя, мой бог! КогдаМоими робкими очамиЯ встречу черные глазаИ, осененная кудрями,К моей…
Это — круто налившийся свист,Это — щелканье сдавленных льдинок.Это — ночь, леденящая лист,Это —…
На тротуарах истолкуС стеклом и солнцем пополам,Зимой открою потолкуИ дам читать сырым углам. Задекламирует…
Поэт ли тот, кто с первых дней созданьяЗерно небес в душе своей открыл,И как…
Потому что искусство поэзии требует слов,я — один из глухих, облысевших, угрюмых…
«Скучен вам, стихи мои, ящик…»Кантемир Не хотите спать в столе. Прытковозражаете: «Быв…
Я заражен нормальным классицизмом.А вы, мой друг, заражены сарказмом.Конечно, просто сделаться капризным,по ведомству…
… И Пушкин падает в голубоватый колючий снег Э. Багрицкий. …И тишина.И более…
Осеньвыгоняет меня из парка,сучит жидкую озимьи плетется за мной по пятам,ударяется оземьшелудивым листоми, как…
Мои слова, я думаю, умрут,и время улыбнется, торжествуя,сопроводив мой безотрадный трудв соседнюю природу…
Памяти Федерико Гарсия Лорки Существует своего рода легенда,что перед расстрелом…
Сжимающий пайку изгнаньяв обнимку с гремучим замком,прибыв на места умиранья,опять шевелю языком.Сияние русского…
Затем, чтоб пустым разговорцемразвеять тоску и беду,я странную жизнь стихотворцапрекрасно на свете веду.Затем,…
Не тишина — немота.Усталость и ломота:голова, голова болит.Ветер в листве.Ветер волосы шевелитна больной голове. Пой же,…
Нет, не посетует Муза,если напев заурядный,звук, безразличный для вкуса,с лиры сорвется нарядной.Милая,…
О этот искус рифмы плесть!Отчасти месть, но больше лестьсо стороны ума — душе:намек, что…
Мы не пьяны. Мы, кажется, трезвы.И, вероятно, вправду мы поэты,Когда, кропая странные сонеты,Мы говорим…
За городом вырос пустынный кварталНа почве болотной и зыбкой.Там жили поэты, — и каждый встречалДругого…