В поле, ручьями изрытом…
В поле, ручьями изрытом,И на чужой сторонеТем же родным, незабытымПахнет земля по весне. Полой водой…
Александр Трифонович Твардовский (1910–1971) — русский советский писатель, поэт и прозаик, журналист, специальный корреспондент и главный редактор журнала «Новый мир». Он родился 8 (21) июня 1910 года на хуторе Загорье в Смоленской губернии и скончался 18 декабря 1971 года в Ватутинках (Московская область).
Твардовский начал писать стихи ещё в детстве, а в 1925 году его первое стихотворение «Новая изба» было опубликовано в газете «Смоленская деревня». В 1931 году вышла его первая поэма «Путь к социализму», а в 1935 году в Смоленске была издана первая книга «Сборник стихов» (1930–1936).
Среди наиболее известных произведений Твардовского — поэма «Василий Тёркин», которая стала символом мужества и стойкости советского солдата во время Великой Отечественной войны. Также он написал поэмы «Дом у дороги», «За далью — даль», «Тёркин на том свете» и другие.
Твардовский был членом Центральной ревизионной комиссии КПСС (1952–1956) и кандидатом в члены ЦК КПСС (1961–1966). Он получил множество наград и премий, в том числе Ленинскую премию (1961) и Сталинскую премию (1941, 1947, 1946, 1947).
Твардовский также занимался общественной деятельностью и был главным редактором журнала «Новый мир» в 1950–1954 и 1958–1970 годах.
В поле, ручьями изрытом,И на чужой сторонеТем же родным, незабытымПахнет земля по весне. Полой водой…
Вернулся сын в родимый домС полей войны великой.И запоясана на немШинель каким-то лыком.Не брита с месяц…
На войне — в пути, в теплушке,В тесноте любой избушки,В блиндаже иль погребушке, —Там, где случай…
ПозарасталиСтежки-дорожки,Где разбегалисьМы от бомбежки. ПозарасталиМохом-травоюОкопы нашиПеред Москвою. Водою чернойПолны землянки,Где мы сушилиВ тот год…
Нет, жизнь меня не обделила,Добром своим не обошла.Всего с лихвой дано мне былоВ дорогу —…
Я не пишу давно ни строчкиПро малый срок весны любой;Про тот листок из зимней…
Заняла война полсвета,Стон стоит второе лето.Опоясал фронт страну.Где-то Ладога… А где-тоДон —…
В лесу заметней стала елка,Он прибран засветло и пуст.И оголенный, как метелка,Забитый грязью у проселка,Обдутый…
Костер, что где-нибудь в лесу,Ночуя, путник палит, —И тот повысушит росу,Траву вокруг…
Столько жили в обороне,Что уже с передовойСами шли, бывало, кони,Как в селе, на водопой….
За недолгий жизни срок,Человек бывалый,По стране своей дорогСделал я немало.Под ее шатром большим,Под широким…
Не спеши, невеста,Замуж за бойца:Нынче неизвестнаДоля молодца. То ли он героемВ дом придет родной,То ли не напишетСтрочки…
Чуть зацветёт иван-чай, —С этого самого цвета –Раннее лето, прощай,Здравствуй, полдневное…
Я свежо доныне помнюВстречу первую с Днепром,Детской жизни день огромныйПереправу и паром.За неведомой,…
На крыльце сидит боец.На скворца дивится:— Что хотите, а скворецПравильная птица.День-деньской, как тут стоим,В садике…
Сто страниц минуло в книжке,Впереди — не близкий путь.Стой-ка, брат. Без передышкиНевозможно. Дай…
Я покинул дом когда-то,Позвала дорога вдаль.Не мала была утрата,Но светла была печаль. И годами…
Час рассветный подъема,Час мой ранний люблю.Ни в дороге, ни домаНикогда не просплю. Для меня…
Нам памятна каждая пядьИ каждая наша приметаЗемли, где пришлось отступатьВ пыли сорок…
Не хожен путь,И не прост подъем.Но будь ты большим иль малым,А только — впередЗа бегущим днем,Как за огневым валом.За ним,…